Die Partitur der Reiche

Nach dem Ersten Tanz war die Leere nicht mehr leer.

Die Energien irrten nicht länger verloren zwischen den Überresten der Schöpfung umher. Sie hatten einander erkannt. Sie hatten eine gemeinsame Melodie gefunden, einen alten Pulsschlag, der sie zueinander rief und sie zu ein und demselben Schicksal führte.

Doch nicht alle sangen gleich.

Einige hatten tiefe, wogende Stimmen, voller Erinnerung und Geheimnis. Als sie sich vereinten, wurde ihr Gesang flüssig, unermesslich, unbändig. Aus ihnen entstanden die Meere von Vaalbará: ewige Wasser, die nicht nur den Himmel widerspiegelten, sondern auch die Erinnerungen an alles, was je geliebt, verloren oder erträumt worden war.

Andere Energien waren grün, sanft und geduldig. Sie bewegten sich langsam, als kennten sie Geheimnisse, die noch niemand zu hören bereit war. Als sie sich verflochten, senkten sie ihre Wurzeln in die neugeborene Erde und erhoben unendliche Haine, Wiesen aus leuchtendem Gras und Wälder, in denen jedes Blatt ein Versprechen barg.

Es gab goldene Energien, warm und strahlend, die nicht stillhalten konnten. Sie kreisten mit Kraft und entzündeten alles, was sie berührten. Aus ihrer Vereinigung entsprangen die Sonnen, die heiligen Flammen, die lichtdurchfluteten Felder und die mutigen Herzen, die eines Tages lernen würden, zu brennen, ohne zu verzehren.

Da waren auch die weißen Energien, klein und leuchtend, voneinander getrennt durch unmögliche Weiten. Sie schienen einsam, waren es aber nicht. Alle folgten derselben unsichtbaren Notenlinie, verbunden durch eine Musik, die die Dunkelheit durchquerte, ohne je zu zerbrechen. Aus ihnen entstanden die Sterne: stille Hüter des Himmels, Zeugen der Wünsche, die man flüstert, wenn niemand lauscht.

Die silbernen Energien, ruhig und wandelbar, versammelten sich rund um die Nacht. Sie leuchteten nicht wie die Sonne noch brannten sie wie das Feuer, doch sie verstanden es, die Verirrten zu leiten. Aus ihrem Gesang entstand der Mond und mit ihm die Träume, die Ahnungen, die Vorzeichen und all jene Wahrheiten, die sich nur in der Stille offenbaren.

So wurden die Reiche geboren.
Das Reich der Meere. Das Reich der Wälder.
Das Reich der Sonne. Das Reich der Sterne. Das Reich des Mondes.

Und viele andere, noch schlummernd unter der Haut von Vaalbará, wartend, dass jemand ihren Namen ausspräche.

Jedes Reich hatte seine eigene Stimme, seinen eigenen Rhythmus, seine eigene Art zu sein. Einige tosten wie Stürme. Andere flüsterten wie fallende Blütenblätter. Die einen wuchsen zum Himmel empor, die anderen verbargen sich in den Tiefen.

Doch alle folgten denselben Zeiten. Alle gehorchten ein und derselben ersten Melodie. Der Partitur von Vaalbará.

Jene Partitur stand weder auf Papier geschrieben noch war sie in Stein gemeißelt. Sie lebte im Herzschlag der Welt. Sie gab den Takt der Gezeiten vor, das Wachstum der Bäume, den Lauf der Jahreszeiten, das Leuchten der Sterne und die Geburt eines jeden Traums.

Und obwohl jedes Reich sie auf seine Weise deutete, konnte sich keines je ganz von ihr lösen.

Denn Vaalbará war nicht nur Erde, Wasser, Himmel und Licht.
Vaalbará war ein Lied.
Und jedes Reich eine andere Note innerhalb derselben Ewigkeit.